Nessuno lo conosceva veramente quel vecchio che invece di giocare a briscola prendeva a briscole le parole. Era arrivato in questa ghignante città romagnosa, spalmata come una colata di squaccherone sulla riviera e aveva comprato senza tirare sul prezzo, un appartamento al piano terra nel condominione Andromeda, in cui albergava un ampio catalogo di anime: zitellacce quasiancoragnocche coppie scoppiate, scoppianti o prossime alla fusione del nocciolo emotivo mafiosi sentimentali diventati collaboratori di giustizia relazionale famigliole quasibene furfantazzi dal cuore d'oro bambini tricicolanti sul pavimento alle tre di notte poveracci che non solo non arrivavano al ventisette, ma nessuno li pagava al ventisette sposini novelli da quarant'anni ancora stillanti sciropposi parole d'amur ex ricchi ed ex poveri (in italiano"Bdocc Arfat").